她抬起头，她有些不明白，她不理解Henderson这句话的意思。

“你把弹奏钢琴当成任务，”他说，“你练习是为了达到某个标准。你弹得很完美，因为完美是可以量化的——音准、节奏、力度。这些都可以通过训练达到。但音乐不是完美就够了。音乐是艺术，它需要你自己的声音，你自己的灵魂。”

Henderson顿了顿，“而你，Violetta,你没有自己的声音。你只是在模仿别人的方式弹琴。”

那一瞬间，她张了张嘴，想说什么，但发现自己一个字也说不出来。有什么东西一下子碎掉了，一点一点，像裂开的冰面，发出细微的、刺耳的声音。

“两周后是初赛，”Henderson说，“以你现在的水平，通过初赛没问题。评委会给你高分，因为你弹得很‘正确’。但如果你想赢，想真正成为钢琴家，而不只是钢琴手，你需要找到自己。”

他走回椅子坐下，“今天就到这里。下周同一时间再来。”

内容未完，下一页继续阅读 棠韫和站起来，机械地道了谢，然后离开。

她的脚步很快，快到Zoey追上她的时候她已经走到了停车场。

“Lettie？”Zoey有些担心，“怎么了？”

“没事。”她说，声音很轻：“Zoey,我想一个人待会儿。你先回去吧，我自己走走。”

“可是……”

“拜托。Zoey.”她转过头看Zoey，眼睛有些红，“我真的想一个人待会儿。”

Zoey犹豫了一下，最后还是点点头，“那你注意安全。有任何事给我打电话。”

棠韫和点点头，转身走进街道。

多l多的午后yAn光很好，街上人来人往，车流如织，城市的喧嚣像海浪一样涌过来，让她像溺水者一样窒息。她什么都看不到，什么都听不见。她只是走，一直走，像一个没有目的地的幽灵。

Henderson的话在脑海里循环播放——“你没有自己的声音”、“你太听话了”、“你在用别人的方式弹琴”。

她一直走，不知道走了多久，最后在一个小公园的长椅上坐下来。

内容未完，下一页继续阅读 公园里有人在遛狗，有小孩在玩耍，有情侣手牵手散步。所有人看起来都那么轻松、自在，像活在另一个世界。

她盯着前方的某处虚空发呆。

记忆像cHa0水一样涌上来。

“韫和，你要记住，你是我的nV儿。”母亲的声音在耳边响起，优雅、掷地有声，带着不容置疑的坚定，“你要做得b任何人都好。”

“b哥哥也要好吗？”那时候她还小，八岁，哥哥刚被送走，当时她不明白为什么母亲的眼神会那么复杂，现在她明白了，那里面有嫉妒，有恨意，还有某种扭曲的胜负yu。

“尤其是他。”母亲的手指抚过她的头发，动作轻柔，却像枷锁。

她从小就知道，母亲对棠绛宜有着某种近乎执念的竞争心。她要用这种方式证明什么——证明她的能力，证明她nV儿的能力，证明那个魁北克来的nV人和她的儿子永远都只能是失败者。

而她，棠韫和，就是那个工具。

一只鸽子落在长椅旁边，歪着头看她，黑豆般的眼睛好奇而无辜。然后它扑腾着翅膀飞走了，消失在湛蓝的天空里。

连鸽子都b她自由。

内容未完，下一页继续阅读 Henderson教授说得对，他是对的。

她弹琴，是为了满足母亲的期待。她练习，是为了达到母亲的标准。她参加b赛，是为了证明母亲教nV有方——证明她的nV儿b那个私生子更优秀。

但她自己呢？

她想要什么？

她喜欢弹琴吗？

她不知道。

也许小时候喜欢过。那时候哥哥还在，他会夸她，也会教她，她会开心得笑起来。

但后来，钢琴变成了负担。变成了母亲的期待、家族的荣耀、证明自己的工具。每一个音符都承载着压力，每一次练习都是在完成任务。

她不记得上一次真正享受弹琴是什么时候了。

手机响了。

内容未完，下一页继续阅读 她拿起来看，是Zoey发来的消息：“Lettie，你还好吗？需要我去接你吗？”

她想了想，没有回复，把手机放回包里。

天sE慢慢暗下来。公园里的人越来越少。暮sE像cHa0水一样漫上来，吞没最后的光亮。路灯一盏一盏亮起来，在地上投下温暖的光晕，但那温暖触及不到她。

她还是坐在长椅上，她不想动。

不知道过了多久，手机又响了。

这次是电话。

她看了一眼来电显示——哥哥。

她的手指在屏幕上停顿了几秒，最后还是接起来。

“喂？哥哥……”

“你在哪里？”

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